معًا إلى الأبد حكايات نورهان العشري
هطل المطر بلا رحمة على شوارع “سان ميغيل دي الليندي” المرصوفة بالحصى القديم في ذلك الثلاثاء من شهر يونيو. من داخل شاحنته السوداء الفاخرة، التي عزله زجاجها المظلل عن العالم الخارجي، راقب دييغو سالازار كيف شكلت المياه أنهاراً صغيرة داكنة على الأرصفة. كانت القطرات تضــ,,ـــــرب الزجاج بضراوة إيقاعية، وكأن السماء تبكي كل تلك الدموع التي رفض هو، لسنوات، أن يذرفها.
في السادسة والثلاثين من عمره، كان دييغو رجلاً يمتلك كل شيء؛ فقد بنى إمبراطورية تكنولوجية من العدم. كان يشتري مبانٍ كاملة بنفس السهولة التي يشتري بها الآخرون فنجان قهوة؛ استحوذ على شركات، ونفوذ، وعند الضرورة، اشترى الصمت أيضاً.
كان اسمه مرادفاً للقوة والنجاح في مجلات الأعمال. ومع ذلك، فإن أولئك الذين تجرأوا على النظر في عينيه كان بإمكانهم ملاحظة ظلٍ باقٍ، هاوية جليدية لم تنجح كل ثروات العالم في تدفئتها. كانت نظرة رجل فقد الشيء الوحيد الذي يهم حقاً، ذلك النوع من الفراغ الذي يجعلك تدرك أن الحياة استمرت في مسارها، لكنك أنت بقيت عالقاً في ذكرى.
تحولت إشارة المرور أمامهم إلى اللون الأحمر الساطع. أوقف السائق السيارة بلطف، منتظراً في صمت. فتح دييغو، المتعب من يوم مليء بالاجتماعات الفارغة، فمه ليقول:
“تحرك، لا تبالِ بالإشارة”،
لكن الكلمات ماتت في حلقه.
كان ذلك حين رآها من خلال ستارة المطر، كانت قامة هزيلة تسير على الرصيف المغمور بالمياه. فتاة لا يتجاوز عمرها خمسة عشر عاماً، تمشي حافية القدمين، وتغوص قدماها الصغيرتان في البرك المتجمدة، بينما تحني جسدها النحيل لحماية سلة من الخيزران مغطاة بقطعة قماش بيضاء مبللة بالكامل. كانت الرياح تلطم وجهها، وشعرها الأسود المبلل والمتشابك يلتصق بوجنتيها الشاحبتين. ومع ذلك، استمرت في المضي قدماً بعناد صامت، بطولي تقريباً، وكأن ما تحمله في تلك السلة كان أهم بألف مرة من حياتها أو راحتها.
“توقف”
أمر دييغو. بدا صوته أجشاً، غريباً حتى على نفسه.
نظر إليه السائق عبر مرآة الرؤية الخلفية، وعقد حاجبيه في ارتباك:
“سيدي، هناك عاصفة رهيبة بالخارج، ليس هذا مكاناً جيداً لـ…”
— “قلت توقف. الآن.”
توقفت الشاحنة فجأة. ودون انتظار فتح الباب أو أخذ مظلة، خرج دييغو لمواجهة العاصفة. في غضون ثوانٍ، بلل المطر بدلته المصممة خصيصاً له، مما أدى إلى إتلاف القماش الإيطالي الفاخر، لكنه لم يهتم. ارتطم حذاؤه الجلدي الغالي بالمياه العكرة وهو يمشي ببطء نحو الفتاة الصغيرة، محاولاً ألا يخيفها.
توقفت الفتاة وهي تراقبه يقترب. تسمرت في مكانها، وهي تحتضن سلتها. نظرت إليه عيناها البنيتان الكبيرتان بحدة حيوان محاصر، عاكسةً خليطاً من الخوف والريبة.
— “هل تبيعين الخبز؟” — سأل دييغو. وبشكل لا إرادي، خفّض نبرة صوته، وحنى كتفيه قليلاً كما لو كان يريد تقليص حجمه والتخلص من هيبته الطاغية التي تفرضها بدلته وأمواله.
أومأت الفتاة برأسها بخجل، دون أن تنبس ببنت شفة. وبيد مرتجفة، رفعت طرف القماش الرطب بالكاد، لتكشف عن أرغفة خبز وكعكات حلوة كانت لا تزال، بأعجوبة، تحتفظ ببعض الدفء ومغلفة بعناية فائقة.
في تلك اللحظة بالضبط، نظر دييغو إلى الأسفل ليتناول الخبز. لكن عينيه لم تتوقفا عند الطعام.
توقف عالم دييغو سالازار بأكمله تماماً.
اختفى زئير المطر الصمّام، وأبواق السيارات البعيدة، والبرد القارس الذي يلسع جلده… كل شيء تلاشى. تسمرت عيناه في يد الفتاة اليسرى. هناك، في إصبع الخاتم، كان يقبع خاتم فضي يتوجه توباز أزرق فاتح يلمع حتى تحت ضوء العاصفة الرمادي. لم يكن خاتماً من سوق الرخيص؛ كان يعرف كل انحناءة في ذلك المعدن. لقد كلف هو بنفسه بصنعه يدوياً، وصممه بالملليمتر ليكون فريداً في العالم. كان يعلم أنه داخل ذلك الطوق الفضي الصغير، توجد عبارة محفورة: “D و X.. للأبد”.
لقد كان الخاتم الذي سلمه لـ “خيمينا”، المرأة التي أحبها بجنون، قبل أن تختفي تماماً منذ ستة عشر عاماً، آخذةً معها حملاً في شهره الثالث، وتاركةً دييغو غارقاً في ظلام أبدي. بدأ قلب دييغو ينبض بقوة جامحة، يقرع صدره بينما تسللت حقيقة طاغية ومستحيلة إلى عقله وهو يتأمل وجه الفتاة الصغيرة.
— “ما اسمكِ؟” — استطاع دييغو نطق الكلمات بصعوبة، شاعراً بنقص في الأكسجين.
— “سيسيليا.. سيدي” — همست الفتاة وهي تنكمش قليلاً.
سيسيليا. تردد الاسم في رأس دييغو كصدى من الماضي.
كانت خيمينا تقول له دائماً، وهي تداعب بطنها الذي لم يبرز بعد في تلك الليالي التي جفاها النوم، إنه إذا رُزقا يوماً بطفلة، فستسميها سيسيليا، تيمناً بجدتها. حكايات نورهان العشري
لم يتردد دييغو. وبيدين ترتجفان، اشترى السلة بأكملها. دفع لها ثلاثة أو أربعة أو ربما خمسة أضعاف القيمة الحقيقية للخبز. أخرج حزمة من الأوراق النقدية وسلمها إياها. فتحت سيسيليا عينيها على وسعهما، وهزت رأسها محاولةً إعادة المال.
— “لا يا سيدي، هذا كثير جداً، سأقع في مشكلة…”
— “لا شيء” — قاطعها بإلحاح مكتوم. “من فضلكِ، خذي المال. وإذا احتجتِ أنتِ أو والدتكِ أي شيء.. أي شيء..
اتصلي بي.”
سلمها بطاقة تعريف أنيقة ببروز بارز، عليها رقمه الشخصي المباشر. أخذتها سيسيليا وكأنها تمسك قطعة زجاجية على وشك الانكسار. وقف دييغو هناك، تحت العاصفة، مبللاً بالكامل، يشاهد القامة الصغيرة للفتاة وهي تبتعد راكضة حافية القدمين فوق الإسفلت المبتل. أراد أن يصرخ لها، أراد أن يطلب منها أن تريه الخاتم عن قرب، أراد أن يسألها عن أمها، أراد أن يخرّ على ركبتيه وسط البرك ويصرخ للسماء: “أنا والدكِ!”. لكنه تمالك نفسه؛ لم يكن يريد إخافتها، كان عليه أن يفعل الأشياء بشكل صحيح.
